Sorte

Já são quatro horas, a noite passou rápido, já que ele estava distraído, fumando, mas ele não fumava, não cigarro. De qualquer maneira ele sabia que precisaria dele, sua cinza era importante, por isso comprou vários maços, isqueiro e o que importava: a droga.

Mas isso foi no inicio da noite, horas já haviam se passado, ele nem mesmo havia passado em casa após o trabalho, foi direto ao fumo, e fumou, com vontade e desejo, até agora.

Agora a droga acabou. Ele tinha crédito na boca, mas só ele poderia pegar, não havia como mandar outra pessoa, assim ele foi. Caminhou até o pé do morro e começou a subir suas vielas, ao encontrar o vendedor pegou o que desejava, e colocou no bolso da camisa.

Estava tão louco que não notou o súbito desespero do traficante, que após servi-lo saiu em disparada. Começou a descer o morro, ao sair da viela se depara com várias viaturas, seu raciocínio estava lento e mal pode compreender a situação, simplesmente continuou andando em direção a policia.

Ao se aproximar mandaram-no levantar as mãos e um policial verificou sua cintura, apalpando a procura de armas, e a droga estava apenas um pouco acima. O policial o dispensa, pensando que ele está indo trabalhar.

Ainda abobalhado pela droga ele segue andando, um certo alivio o percorre, afinal, ele vai poder fumar sua droga em paz. Eles não a tiraram dele. Dias depois ele percebe a sorte que teve, e jura não fazer mais aquilo, nunca mais fumaria, bom ele tinha direito a uma despedida, então aquela noite seria a ultima. Foi assim que pensou, e continuou pensando assim: aquela próxima noite seria a ultima, sempre a próxima. A última noite chegou, mas não porque ele não foi fumar, e sim porque sua ‘sorte’ acabou.